В какой-то момент просыпается жалость к человеку, который  был до того, когда  вдруг открылась невидимая до этого связь абсолютно простых событий, мыслей и слов. 

Эта жалость ощущается подступающими слезами, когда хочется вернуть время назад  и не слышать стихотворных повторов,  заколачивающих крышку странного мира, где ещё не было понимания того, как больно может быть это простое сочетание звуков.

Быть обреченным на органы слуха и зрения, различающих несколько слоев не видимой никому реальности – до тех пор, пока тебя не покинет боль,  пока каждое слово будет открывать мир волшебных коридоров, где в конце каждого тебя ждет открытие нового и невозможность вернуться назад.

... «НА ЭТОМ»...  На каком? А? …Это же только начало. Зачем я услышал то, что не дает мне право наблюдать?  Когда «на этом», значит, я уже  был здесь , я должен понять-догадаться-вспомнить….  Но я уже знаю, что дальше. Я слышал. …Да, действительно, был.  А готов ли еще раз побывать? …Ну, наверное. Поэтому, поехали...

… «БЕРЕГЕ»… так вот оно что – это Берег. Забуду о том, что я знаю – он есть. Как Начало и Конец. Вера и Надежда. Обрыв над прибоем, и название того, что было основой.   Так куда сегодня? Про это Начало, или про Эту Надежду? Про самый надежный транспорт с выцветшими буквами борту - «Гренада»?  Про то начало, в котором я уже был когда-то? Или про Надежду, которая уже спасла меня однажды?  Или снова шагнуть на эту лодку, которая никогда не подводила?

И я уже знаю, что дальше, но мне не надо об этом думать, так как того, что рвется на каждый такт сценариями и ассоциациями, уже достаточно для того, чтобы каждый раз, как и сейчас,  выбирать тот, путь, который тебе необходим – он или труден, как поступок, или ненапряжен как любование когда-то давно написанной тобой картиной.

…«ТУМАННОМ»…  Это для того, чтобы всё отменить,  чтобы перетасовать в невидимой колоде все нарисованные ранее тобой образы и стрелы, чтобы допустить возможность того, что ВСЁ не так, и даже этот взгляд со стороны, на то, как это может происходить.

 … Что же отдаешь, постоянно теряя достигнутое потерями?  Зачем хранишь в памяти туманный лабиринт со знакомыми очертаниями?  И  ползешь по этой лестнице, с повторяющимися ступенями,     когда в каждый момент разрывающего тебя открытия     эхом прилетает понимание того, что этой лестнице нет конца, как и открывающемуся под тобой океану.

Бесконечному, как память. 

.