« Политехник» – база отдыха ППИ, стал ненадолго  нашей базой, когда туда поехал работать радистом Леха Леонтьев. Видимо, ему одном было скучно нажимать кнопки по графику,  и он заманил туда нас. По-одному. И практически всех.
     Что-то было там такое, что тянуло к себе… 

     Может, то, что «Политехник»  - за рекой, и кроме как на пароходике туда было не доехать…
И это отрывало от всего, что было вокруг… Автобус, вокзал, электричка, причал, речной трамвай, лес… и наши – вот они. Там уже был мир, который мы создавали сами. 

     Мы прорываемся туда по одному и группами. 
…То мы с Кокшем и Хролей интеллектуально отбиваемся от вдребезги пьяного любителя песен на причале в Левшино ( достаточно сыграть ему Луферова – «про стоимость души, про стоимость сердец…») – мужик уходит печальный, поняв, что здесь песни дают только головную боль…
…То Власова на последнем травмайчике проспит остановку и уедет в Карасьи.
 Ночь. 3 км дальше по берегу. 
Лес. Дорога и Светка. 
Одна. Идет…. 
Дошла.  

Мы ночуем в заброшенном корпусе, сдвинув ржавые скрипучие кровати, долго хохоча в темноте и деля спальники… не хотим просыпаться утром, так как день свет и реальная жизнь где-то очень далеко – в маленьких солнечных зайцах на ветвях елей…

Это непохоже на наши обычные поездки, где мы поем себе или заранее готовым слушателям. 
Тут мы работаем, как лехина радиоточка – несем звук для разных людей... 
Но, надо же, ...энергетика  высока и мы пробиваемся через высокий порог отторжения тех, в чьей жизни мы возникли совершенно случайно: так было с ансамблем, который и если сейчас-то послушать  - что-то будит не ностальгическое, а каждый раз новое, так и с концертом военных песен на зал, который совсем спит… ничего, проснулся... 

И что-то в нас сжимается к каждому вечеру, такое, что требует обязательно петь в черную ширину Камы, через искры костра на песчаном берегу, на две огромных луны – одну в небе, а одну – в воде у другого, далекого берега… Петь красиво и по-нашему. Это - концерт. Самим себе. И, наверное, ещё кому-то. Невидимому, сидящему на далеком зубчатом мосту, через звездный августовский океан.

Утро. 
Сидим на берегу. Ждем пароход.
Нас много в этот раз. Удивительно много, но мы молчим, потому, что всё уже сказано и спето за ночь.  Только еле шуршат о песок микроскопические речные волны, только кричит одинокая голодная чайка… 
Сонные, сидящие на источенных водой бревнах… щуримся, дышим мокрым хвойным воздухом, и, почти засыпая, глядим на Шаман-реку – Каму, которая в шесть утра ещё не коричневая, а зелено-бирюзовая в цвет утреннего неба,  и будто сон – Солнце, над зубастым  лесом, отражающееся в зеркале воды сначала оранжевой расческой, а уже через пару минут огненным блином как раз к завтраку нового дня…

Это мы уже потом узнали, что  такой момент по экрану должны идти титры…

.